San Diego: 5th. and Market

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San Diego: 5th. and Market
divannimolotov



Aquí, sentado en silla plegadiza
de una cafetería gringa, sólo que esta vez,
escondido, saboreo una cerveza.
El aroma del café me presta sus nauseas.
Mi bohemia bebida casi vacía
pide compañera antes de que muera.
Son las son las Five O'clock Sharp,
como dirían los bretones,
aun ríe el sol con sus brazos
que alargan hacía la luna

Muchos taxis humanos acarrean triciclos
cargando turistas, gorrones y fiesteros
futuros desvelados, la resaca inexorable, espera.
Haz de cuenta que estamos en Beijing.
O debo decir Pekín?
No sé porque ahora todo es "Made in China"
estando uno casi en la esquina de mi México
(South to The Border queda a media hora, yendo por autopista)

Pero no nos salgamos de este subconjunto narrado.
Trataré de dibujar con el pensamiento
lo que se me ocurra, vea o encierre.
Empezaré con ese mural gigantesco
del "Hostel" semiprostíbulo de adolescentes.
(digase: rebel teenagers)
El dibujo gigantesco, junto a una ventana:
Es un Hombre, maletín en mano,
ropa saliendo, la gráfica indica huida,
trasnochez e irse sin pagar.

Cuántos de nosotros no hemos huido sin que nadie lo note?

Curiosamente el semáforo hace que pase
la gente de esquina a esquina,
y de los lados a cualquiera de los flancos.
Bueno eso también pasa en Tijuana.
Es práctico, pienso...:
A quién se le habrá ocurrido esto?

-Veo prisa, rostros vacíos, felicidad artificial.

En una esquina alguien toca blues
con su harmónica. Caen monedas,
brillan ojos, hay más ritmo en el ruido.
En la otra, un tipo de color polvoharinoso
nos muestra su pantomima.
(Pensé que eso, solo se daba en Paris, Francia)
No se porque los gestos angulares
de sus manos me recuerdan a Madonna,
a alguna nepalesa o hasta a Shakira.

Pasa el gringo, el asiático, el latino.
Pieles ácidasblancas, negrascanela,
broncelatinas, creo que algunos van al sótano del Café Sevilla
y otros a fumar puros cubanos al aire libre
o tal vez vayan al Salsa y Tequila Discoteque
(casi todos sabemos mover el bote)
a pasar chicles con la lengua

Ah! esas modificaciones afrancesadas, esos fluidos.

5:59pm, me levanto,
han pasado ya treinta y cuatro luces rojas,
cinco blues-monedas y algunas prostitutas.
Me iré caminado por toda la Market,
pararé en la licorería del arabe inquisidor.
(necesito otra pinche beer, al diablo con su mirada)
Después en la 22th Street, que es donde vivo,
veré si aun queda el reverso de un póster, lápiz
y las ganas de acordarme y transfigurar la poesía de Bukowski

Y después que haya mejor ambiente
(casi siempre es por la medianoche)
regreso a esa intersección, tal vez haga falta,
bueno, siempre hacen falta inocentes o cabrones

Y yo,
...yo por lo general quedo instalado en esas moderadas insinuaciones



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